Traces de liberté

L’homme qui pense

L’homme cesse de balayer et lève la tête. La penche un instant et tente de comprendre l’étrange œuvre d’art qui érode le mur, année après année. Trop compliquée pour lui, de toute façon. Et puis il a du travail. C’est lui maintenant qui doit nettoyer tout ce bazar. Autant que possible. Il se baisse à nouveau, soulève le seau, éclabousse le sol. L’eau savonneuse n’y fera rien. Même la javel ne suffit pas. La tache s’assombrit de plus en plus, s’élargit avec le temps. L’homme sait que la tache restera toujours. Qu’elle forme déjà une croûte profonde et indélébile dans la terre, au pied du mur. Même si on ne comprend rien à l’art, on sent ces choses-là.

            Et finalement, comprendre l’art, rêver et philosopher, ça n’apporte rien de bon. Non. En tout cas pas ici. Cela ne mène nulle part, qu’à cet endroit sordide. A ce mur, sur lequel les opinions finissent écrabouillées dans un mélange de chair et de sang. L’homme se baisse encore et ramasse une à une les douilles encore chaudes. Il grimace. Son dos le fait souffrir. Pourquoi faut-il tant de balles pour fusiller un homme qui pense ?

Valérie Allam