Giuseppe regardait le temps s’écouler, comme l’eau d’une rivière emportant dans sa crue le peu de force et de santé qui lui restait. Le vieil homme se nourrissait de l’évocation de sa vie passée, mais il s’était mis à haïr ces incursions dans ses souvenirs. Leur résurgence rouvrait des plaies [...]

De retour après diverses aventures, quelques voyages et quelques pages tournées , je n'ai plus trouvé le temps d'écrire pour ce blog ou de solliciter vos textes. J'ai tout de même publié des textes sur Encre Noire, Vignaubière, chez Françoise et chez Coline...Reprenons nos échanges, écrivez-moi !

Un bruit sourd me vrille les tympans. Juste à mes côtés, quelqu'un lève une seconde fois sa masse pour l'abattre contre le béton. Je le regarde. D'autres, maintenant encouragés, se joignent à lui. Tous les moyens sont bons. Pioche, masse, tout y passe. Chacun veut y aller de sa participation, [...]

Borgo Pinti, à deux pas du Duomo. J’ai laissé devant la galerie des Offices les files de touristes en cirés multicolores sous la pluie d’avril. J’abandonne pour quelques heures les florentins à leur trattoria et les statues à leur inconfortable immobilité. Noyée dans le tourbillon parfumé, [...]

Berry.... Les volets s'ouvraient sur une grange dépourvue de la moindre beauté; ses briques rouges aboyant à la fenêtre comme une pièce rapportée, barrant la route à tout paysage et fanfaronnant d'oiseaux. Mais dans l'après-midi, sa face écarlate réfléchissait soudain dans toute la pièce une [...]

Il me regarde, mais je l'ai à l'oeil ...

(...) Assis sur le rebord de ciment il fixe comme s’il pouvait l’absorber la minuscule boule orange et brune , le profil de guetteur, sa perle luisante , l’épingle du bec noir, le frisson avant la trille arrachée d’on ne sait où. Il ne court plus les mains tendues comme lorsqu'il était petit [...]

Entre quatre murs, six pieds sur terre. Je l’observe qui frotte. Elle est jeune et déploie de l’énergie, beaucoup d’énergie. Sa frénésie me fatigue mais sa présence me distrait. Alors, posé dans mon fauteuil, je la regarde s’agiter. Elle pourrait être mon arrière petite fille. Elle passe [...]

Si je n’écris pas ce matin, Je n’en saurai pas davantage, Je ne saurai rien De ce que je peux être. Eugène Guillevic

Un crime quelconque (...) Léa détestait le papier peint de sa chambre. Une tapisserie de bébé. Ces ridicules nounours roses qui dansaient, le sourire figé, elle aurait voulu les voir disparaître à tout jamais. Quand elle fermait les yeux le soir, elle voyait encore et encore leur regard [...]